¿Lelis, de dónde vienes? Eso es lo primero que le pregunté, al verla con la cara roja de calor y abanicándose por debajo del pelo, allí, en la nuca. "Pues vengo de llamar por teléfono a Madrid". ¿Y a quién has llamado, mi querida Lelis?, le pregunté mientras le invitaba a pasar a mi casa, convidarle un poco de Pepsi bien fría, señalarle un sitio como mi sofá recién comprado de Ikea para sentarse, y muy tristemente, decirme, mirándome a los ojos que había hablado CONMIGO.
¿Y qué te he dicho?, le pregunto, no lo recuerdo. ¿Qué te quiero? Imposible, no te quiero. Ahora no. Quizá mañana. Si yo quiero a otra, pero no recuerdo cómo se llama. "Él siempre me dice que me quiere", comenta mientras deja a un lado el abanico rojo, saca una carta de su bolso escrita a mano sobre un papel color viejo, lo extiende sobre la mesilla de centro, me mira y me dice casi triste, "Dice que me quiere y que volverá conmigo".
Cómo será vivir en Madrid, me pregunto, cómo será vivir lejos de ella. ¿Pero, quién es ella? "Ella soy yo, la que ha venido a verte" me dice tomándome de la mano, "tu Lelis".
Por Julio Lucio Rodríguez.
¿Y qué te he dicho?, le pregunto, no lo recuerdo. ¿Qué te quiero? Imposible, no te quiero. Ahora no. Quizá mañana. Si yo quiero a otra, pero no recuerdo cómo se llama. "Él siempre me dice que me quiere", comenta mientras deja a un lado el abanico rojo, saca una carta de su bolso escrita a mano sobre un papel color viejo, lo extiende sobre la mesilla de centro, me mira y me dice casi triste, "Dice que me quiere y que volverá conmigo".
Cómo será vivir en Madrid, me pregunto, cómo será vivir lejos de ella. ¿Pero, quién es ella? "Ella soy yo, la que ha venido a verte" me dice tomándome de la mano, "tu Lelis".
Por Julio Lucio Rodríguez.
